ti brucian le suole/ fino a che

Sonia Gandhi non e' mai stata considerata come una di loro. Nonostante

abbia passato ormai la maggior parte della sua vita in India, per loro

restera' sempre una straniera. Nonostante non ami considerarsi

italiana, i suoi figli siano figli dell'India, candidati a guidare il

Paese, a ripercorrere le orme di nonna Indira, nonostante rigetti il

suo passato. Chissenefrega. Non e' indiana. Come non lo sono io.

L'India ti accoglie come il padre benevolo, Siva. Ti protegge, come

Brahma.

Ma tu pero' non mi conosci. Hai voglia a metterti i ciclamini fra i

capelli, come le donne indiane. Tu non sei come loro. Vuoi l'India? Va

bene, te la faccio vedere. Ma ti becchi tutto il pacchetto. L'India,

come la vita, ti sbatte in faccia ogni sua espressione.

Espressione nr. 4: Trevancore, sulla spiaggia di Puvar. Kerala. Centro

ayurvedico in cui trovi gli indu', che vengono a fare i meeting

aziendali, francesi, altri visi bianchi, oltre al mio. Il mare e'

mosso, noi sappiamo contare i cavalloni, tu no, attenta che potresti

restarci sotto. 100 rupie per l'olio di cocco nella bottiglietta in

plastica, se ti si apre in valigia puoi pregare tutti i miei dei,

butti tutto. In un modo o in un altro, ti frego.

Se non cedi all'indolenza, alle sette del mattino scendi in spiaggia,

proprio qui, sud asiatico, vedi tutti i pescatori buttare le reti, per

poi mettersi tutti in fila a tirale intorno alle nove. Distendono

tutto il pescato sulla spiaggia, raccolgono i frutti che il mare

regala, lo volevi l'all inclusive, hai anche meduse viola grosse come

neonati, e sabbia. Gli uomini lasciano allora il posto alle donne,

alle loro ceste di latta ed ai loro colli, che pulisocno il pesce per

venderlo ai ristoranti aed agli alberghi, o se sono incazzate te lo

vogliono propinare, lo volevi il souvenir? Pesce secco, chissa' cosa

ti diranno a Dubai.In un modo o in un altro, ti frego, la sentirai la

puzza, capiranno che arrivi da qui.

Dopo il massaggio, lo sapevi che non ti rilassava, a cominciare da

quella corda che sembra un cappio in mezzo alla stanza, ed alla

ragazza che mentre ti massaggia i piedi non si accorge che hai della

ghiaia sotto, che ti finisce sulle spalle e sul collo, mista all'olio,

che dovrai lavare via con un impasto vegetale, mentre una schiera di

aspiranti massaggiatrici ti aspetta fuori, ride quando le saluti, e

guarda la tua pelle chiara, i tuoi capelli raccolti, i lineamenti

stranieri. In un modo o in un altro, ti frego, la vedi la pioggia

scrosciare, stai pensando al freddo di Torino?

Nonostante quello che ti ho dimostrato, vuoi vincere la sfida. Non

stai capendo. Eccoti servita, dopo venti chilometri sotto l'acqua,

gocce grosse come il mango tagliato da dita nodose, arrivi a

Trivanathapuram, e ti ostini a parlare con il militare per entrare nel

Padnamadhapuram Temple, l'unico tempio in Kerala in cui gli stranieri

possono entrare, dicono. Ma dicono male, perche' non puoi entrare.

Anche se sei disposta a comprare quel lembo di tela bianca tagliato

con le cesoie, devi mostrare il tesserino di religione indu'. Che

ovviamente non hai. Non hai manco la tessera musei. Ed allora ripieghi

sul Puthen Maliga Palace Museum, fato di tek e palissandro, voluto dai

Maharaja, e da loro abitato per duecento anni, con i soffitti a

cassettoni tutti diversi l'uno dall'altro. E' L'ultimo giorno, ti vuoi

arrendere? In un modo o in un altro, ti frego.

Quasi 2500 chilometri percorsi, sette forse otto hotel cambiati, due

sovrascarpe consumate, pagine scritte di appunti, occhi stanchi,

innumerevoli souvenir comprati dopo innumerevoli contrattazioni,

milioni alzate di mano per soddisfare la tua curiosita'. Per ora hai

solo capito che a 31 anni saresti una pessima pedina nelle mani della

tua famiglia, perche' a quell 'eta' ti beccheresti solo vedovi e/ o

separati che hanno avuto la disgrazia di avere dalla prima moglie o

due femmine o zero figli, per cui saresti stata buona solo per i

single di ritorno. Questo e' quello che mi sembra tu abbia capito. Che

Sud dell'India e' un concetto troppo grande, per poter dire"faccio il

tour", perche' non ti basterebbe un mese. Che la prossima volta

rifarai l'antitifica, e smetterai di indossare i calzini nei templi,

fai ridere. Che questo Paese e' vero, perche' non ti propina

congetture, quello che riportano i libri ti si snocciola davanti, in

una preghiera, in un rito, in un paio di occhi che ti sorridono. Che

non e' vero che il mondo resta sempre li', perche' cambia, come

cambiamo noi, quello che ho visto io non sara' lo stesso di quella che

sara' l'India fra un anno, o fra due, che i colori di quella pittura,

ora sono vividi, ma domani forse in molti potrebbero non avere il privilegio di

goderne, di quello smalto.

Belle parole, ma ritenta, Elena, vieni un'altra volta, sarai piu' fortunata.

The end

E.